Uma análise bem-humorada e realista sobre o abismo do comércio moderno, onde o pequeno negócio luta para ser visto enquanto as grandes marcas transformaram o consumo em um reflexo condicionado de felicidade.
Isso mostra o nível de penetração psicológica que a indústria cultural e de massa alcançou. A marca não precisa pedir licença; ela já faz parte do sistema nervoso do consumidor.
A trindade Coca-Cola, Nestlé e Souza Cruz (atual BAT Brasil) — é o exemplo clássico de empresas que operam na lógica do desejo estruturado e da dependência (fisiológica, psicológica ou social). Elas invertem a lógica tradicional do mercado de várias formas.
A liturgia do consumo e o homem que implorava pelo próprio vício.
Por Flávio Hora
Se o velho Karl Marx estivesse vivo hoje, ele não perderia tempo escrevendo calhamaços sobre o capital. Ele simplesmente sentaria na calçada de uma mercearia de esquina, pediria um cuscuz com molho quente e assistiria ao maior espetáculo da terra: a esquizofrenia do comércio moderno.
De um lado do ringue, temos o nobre artífice do "me compre". É o sujeito que acorda às cinco da manhã, escova os dentes com o otimismo de um coach e passa o dia no WhatsApp praticando a arte milenar da adulação corporativa. "Bom dia, sumido!", "Olha essa novidade que separei para você, meu patrão!", "Frete grátis só até meio-dia!". O homem quase faz um triplo twist carpado para convencer o cliente a levar um par de meias. É uma humilhação homeopática, conta-gotas diário de simpatia forçada para vencer o algoritmo e a indiferença humana.
Do outro lado, no topo do Olimpo mercadológico, habita a Querídissma Trindade do "me venda". Coca-Cola, Nestlé e a boa e velha Ambev. Essas não pedem licença; elas dão ordens ao inconsciente coletivo.
Dias atrás, testemunhei a prova cabal dessa supremacia. Um sujeito entra no depósito de bebidas local. Ele não caminha; ele marcha, movido por uma urgência mística. O calor de rachar o quengo exige o sacramento. Ele bate no balcão e exige a sua marca de cerveja favorita.
— Rapaz, dessa aí faltou no caminhão hoje. Só tenho da outra — diz o comerciante, com a voz mansa de quem conhece o perigo.
O semblante do cliente muda. A testa franze, os olhos faíscam. Ele não recebeu apenas uma negativa comercial; ele teve sua promessa de felicidade interrompida! A publicidade passou trinta anos dizendo a ele que abrir aquela lata específica era o sinônimo de "viver plenamente". Sem ela, ele não é ninguém.
— Mas isso é uma pouca vergonha! — esbraveja o homem, indignado, como se o estoque do depósito fosse uma cláusula pétrea da Constituição Federal. — Uma falta de respeito com o consumidor! Desse jeito o mundo vai acabar!
O dono do depósito, que passou a manhã inteira adulando meio mundo para vender três caixas de um refrigerante artesanal de caju, apenas respira fundo. Ele olha para o cliente revoltado e pensa na ironia da vida: o sujeito xinga, esmurra o balcão, implora pelo direito de gastar o seu próprio dinheiro com uma multinacional que nem sabe que ele existe no mapa.
A cena é de uma beleza poética invertida. Enquanto o pequeno comerciante quase declama um soneto para empurrar uma mercadoria legítima, a indústria de massa opera por telepatia. Basta o som sutil do gás escapando de uma garrafa gelada — aquele tsss que ecoa na cozinha — para que uma casa inteira apareça correndo, feito os cães de Pavlov atendendo ao sino da salivação.
No grande teatro do consumo, fomos reduzidos a isso. Uns adulam para que comprem o seu almoço; outros humilham-se para que lhes vendam o seu vício. E no meio disso tudo, o intelectual assiste ao circo tomando sua cerveja genérica na calçada, enquanto escuta de soslaio a maior absolvição da teologia moderna:
— Oxe! Deixa o homem... ele também é filho de Deus!
E assim, entre um gole e um boicote, o mundo segue girando. Bem gelado, com data de validade vencida, mas com a entrega garantida pelo aplicativo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário